Résumé

La rumeur en resta longtemps une. Jusqu'au jour où elle se matérialisa sous les doigts du télégraphiste Mortensen au travers des bips qu'il captait toutes les stations devaient être abandonnées à l'automne, et les chasseurs rapatriés au Danemark. Mortensen ferma les yeux : " Doux Jésus, ça va être pire que l'enfer. " Doc hocha la tête : " T'imagines Petit Pedersen obligé de se remettre à vendre des petites tenues pour dames, ou Valfred retourner à l'abattoir de Slagelse ? Et comment diable veux-tu qu'un pauvre garçon comme Lasselille s'en sorte ? Sans parler de Museau ! Ça frôle le génocide, ce que les politiques nous infligent là. " Le lendemain matin, Doc au guidon et Mortensen sur le porte-bagages, agrémenté pour l'occasion d'un oreiller, tous deux les doigts de pieds en bouquets de violettes, entreprenaient la tournée des stations pour colporter la funeste circulaire.