Résumé

J’étais près de ma mère, dans la maison de Châlette, au cœur d’un paysage d’eaux lentes et de brumes. Les souvenirs affluaient : mon histoire, ma préhistoire. Pour combler les lacunes, j’interrogeais les vivants, j’invoquais les morts. J’explorais greniers et tiroirs, y glanant un maigre butin de photos, de lettres, d’objets à partir desquels l’imagination pourrait bâtir. J’avais aussi les Mémoires de mon oncle, Georges Beaudenon : une vie de chien fou. Je rapprochais les pièces du puzzle, des scènes apparaissaient, des personnages : paysans pauvres charbonniers, sabotiers dans d’obscurs villages, ouvriers, institutrices : tous portés par de belles passions pour l’anarchisme et pour les livres.